Mis Mejores Flores

Nos vamos muriendo de a poco. Frase armada y dicha mil veces y de mil modos distintos no? Nunca he sido demasiado original. Como en un zoológico, venimos a ser monitos. Desesperados tras la jaula mientras Destino/Realidad/Muerte nos tiran pedacitos de comida y nos señalan. Mira mira a ese que esta ahí en la esquina. Sí sí el peladito. A ese tirale un pedacito de tomate podrido. Total come cualquier cosa. Y el pelado come tomate podrido. Entre otras cosas. Pero a veces de tanto revolver entre la mierda saca un pedacito de atún. Las pequeñas cosas son las que nos matan. Lentamente. De a pasitos. Morimos esperando la llamada que no llega. No cinco minutos tarde. No una hora. NO LLEGA. El NO es tan persistente como el agua. Nos golpea hasta perforarnos. Y cuando logró entrar, se instala y nos va inundando. De a poco, que el sufrimiento es mejor si dura mas. Puteamos al destino, nos desangramos. Y seguimos pa' delante con la cabeza apuntando a los pies. Tercos por naturaleza o ceguera.

La mañana que nací, Marta Angela casi tiene que irse sola al hospital. Hector Angel, que siempre fue un tipo muy festivalero y alegre, estaba con ella en pleno carnaval. Pero daba penita irse. Es que según cuenta la historia y el anecdotario familiar, se estaba tan lindo que dolía supender la fiesta. Esperaron hasta último minuto, bailando y riendo. Cuando se hizo ya inevitable la partida, fueron TODOS los presentes (amigos, no tanto, conocidos y curiosos) rumbeando en caravana a recibirme. ... hoy tengo 36 años. No creo que haya diferencias notables con respecto a los 35; pero si las hay, que sean para mejor carajo. Que de palos ando dolido.

Es obligatorio, casi un asunto de sumo valor ético y de vida o muerte, cometer el mismo error dos veces en la vida. Atenti, ojo. No más de dos. Error y corroboración del mismo. Después... después salir a la cacería de nuevas posibilidades de borracheras olvidatorias, reproches, sentimientos de culpa, angustias diversas. De darse de chichones contra la pared. Mirá, hay todo un mundo de posibilidades afuera.

Mirá nene, la suerte es sólo momentánea. Y para algunos, simplemente una ilusión. Vos, como yo y como muchos, pertenecemos al segundo grupo. Nos tocó EN SUERTE no tener suerte. Así que arremangate, subite los pantalones y empezá a caminar por el charco. Que acá nene...acá vas a tener que pelarte el orto.

Al principio, el karma del eterno irse. A los 18 me instalé en Cordoba, tratando de ser músico de estudio y libro. Desistí al año, luego de conocer casi todos los peores/mejores bares de la ciudad. Repetí ciudad a los 23, escapándole a la muerte de un padre y pretendiendo ser un futuro psicólogo. En realidad... en realidad pasé dos años tratando de acercarme a una hermosa y voluptuosa (?????) morocha compañera de estudios. Y aplique toda MI psicología en intentar convencerla del diamante en bruto (sobre todo bruto) que tenía al lado de su asiento. Nunca pase de cuatro o cinco materias. Ni de la morocha, a la que nunca pude alcanzar. Y volví a reencontrarme con los peores bares, que habían perdido el glamour del misterio y eran solo ratoneras llena de humo, malos olores y caras perdidas. Traté durante años de escribir un verso hermoso, positivo, optimista. Busqué inspiración divina en los estereotipos. Probé en la dulzura de las flores, en la belleza de una pareja mirando el horizonte.

ya voy a volver, no tengo aire ni ojos.