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Nos vamos muriendo de a poco. Frase armada y dicha mil veces y de mil modos distintos no? Nunca he sido demasiado original.
Como en un zoológico, venimos a ser monitos. Desesperados tras la jaula mientras Destino/Realidad/Muerte nos tiran pedacitos de comida y nos señalan.
Mira mira a ese que esta ahí en la esquina. Sí sí el peladito. A ese tirale un pedacito de tomate podrido. Total come cualquier cosa.
Y el pelado come tomate podrido. Entre otras cosas. Pero a veces de tanto revolver entre la mierda saca un pedacito de atún.
Las pequeñas cosas son las que nos matan. Lentamente. De a pasitos.
Morimos esperando la llamada que no llega. No cinco minutos tarde. No una hora. NO LLEGA.
El NO es tan persistente como el agua. Nos golpea hasta perforarnos. Y cuando logró entrar, se instala y nos va inundando.
De a poco, que el sufrimiento es mejor si dura mas.
Puteamos al destino, nos desangramos. Y seguimos pa' delante con la cabeza apuntando a los pies. Tercos por naturaleza o ceguera.
Resulta duro aceptar que hemos dejado de ser prioridad para alguien. Resignarse y escuchar la voz que hace certera la decisión que otro tomo por nosotros.
Y aún cuando te vas secando, cada día en medio del gris esperas la mano que llegue te acaricie y te haga volver.
Volver a ser. El chico grandote tímido de sonrisa chiquita y colorada que dejaste de lado cuando los callos llegaron.
Y es duro de ver como con cada frustración te vas secando.
Hacé un recuento de tu vida. Al menos hasta ahora. Sé imparcial. La edad no es excusa para la ceguera. Cuantas cosas deberías olvidar. Cuantas merecen la pena ser recordadas. Sé honesto y no pongas flores donde no van. El conteo duele no?
Mientras nos vamos muriendo, extrañamos. No lo que fuimos, no lo que dejamos de ser. Extrañamos lo que nunca fuimos. Ni hablar, lo que podriamos haber sido.
Clave para seguir:
VOS SOS MAS MIERDA QUE YO.
LOS DOS LO SABEMOS.
SOLO QUE LOS DOS NO LO ADMITIMOS.
Si lees esto, no quiero caricias en la espalda. Ni consejos lastimeros. Las palmaditas son para los parientes del difunto. Y yo todavía estoy. Aunque no lo parezca, no me pellizques que sigo teniendo la mordida casi intacta.
"...até mis mejores flores. En un burdo intento de adorno las ahorqué con el mas bello lazo que pude encontrar revolviendo el interior de esta casa hecha pedazos.
Sonriendo mansamente me acerque a vos, ... y me entregué"
Carajo, menos mal que tiempo después las flores volvieron a crecer.
Como en un zoológico, venimos a ser monitos. Desesperados tras la jaula mientras Destino/Realidad/Muerte nos tiran pedacitos de comida y nos señalan.
Mira mira a ese que esta ahí en la esquina. Sí sí el peladito. A ese tirale un pedacito de tomate podrido. Total come cualquier cosa.
Y el pelado come tomate podrido. Entre otras cosas. Pero a veces de tanto revolver entre la mierda saca un pedacito de atún.
Las pequeñas cosas son las que nos matan. Lentamente. De a pasitos.
Morimos esperando la llamada que no llega. No cinco minutos tarde. No una hora. NO LLEGA.
El NO es tan persistente como el agua. Nos golpea hasta perforarnos. Y cuando logró entrar, se instala y nos va inundando.
De a poco, que el sufrimiento es mejor si dura mas.
Puteamos al destino, nos desangramos. Y seguimos pa' delante con la cabeza apuntando a los pies. Tercos por naturaleza o ceguera.
Resulta duro aceptar que hemos dejado de ser prioridad para alguien. Resignarse y escuchar la voz que hace certera la decisión que otro tomo por nosotros.
Y aún cuando te vas secando, cada día en medio del gris esperas la mano que llegue te acaricie y te haga volver.
Volver a ser. El chico grandote tímido de sonrisa chiquita y colorada que dejaste de lado cuando los callos llegaron.
Y es duro de ver como con cada frustración te vas secando.
Hacé un recuento de tu vida. Al menos hasta ahora. Sé imparcial. La edad no es excusa para la ceguera. Cuantas cosas deberías olvidar. Cuantas merecen la pena ser recordadas. Sé honesto y no pongas flores donde no van. El conteo duele no?
Mientras nos vamos muriendo, extrañamos. No lo que fuimos, no lo que dejamos de ser. Extrañamos lo que nunca fuimos. Ni hablar, lo que podriamos haber sido.
Clave para seguir:
VOS SOS MAS MIERDA QUE YO.
LOS DOS LO SABEMOS.
SOLO QUE LOS DOS NO LO ADMITIMOS.
Si lees esto, no quiero caricias en la espalda. Ni consejos lastimeros. Las palmaditas son para los parientes del difunto. Y yo todavía estoy. Aunque no lo parezca, no me pellizques que sigo teniendo la mordida casi intacta.
"...até mis mejores flores. En un burdo intento de adorno las ahorqué con el mas bello lazo que pude encontrar revolviendo el interior de esta casa hecha pedazos.
Sonriendo mansamente me acerque a vos, ... y me entregué"
Carajo, menos mal que tiempo después las flores volvieron a crecer.
Comentarios
Lo escribiste vos, son tus letras, tus flores y lo que siento...
Un abrazo y gracias Javi!
Morimos esperando la llamada que no llega. No cinco minutos tarde. No una hora. NO LLEGA.
me mataste Javiiiiiiiiiiii!!!
Voy a robarte este fragmentito, y si me dejaras, te lo robaría entero...
me encantó...
mil besos de esta enredadaaaaaaa
Esa película tiene demasiada verdad adentro. Por eso hay que verla y recontra verla.
Sobre lo que me dijiste en el último posteo: estoy empezando a vomitar más y tragar menos. Y la verdad? Se siente muuuuy bien...
besos
L.
Me ha encantado lo que he leído de tu blog. Siento haber llegado tarde a la cita de tu cumpleaños. Otra vez será. Quizás el año que viene.
Bonita forma de contar tu nacimiento... y otras muchas cosas.
Un saludo y bicos desde Galicia.
Aldabra.
Te visitaré siempre que pueda.
Y alguna vez entre mis porquerías, encontré la "máquina de soñar", la pobre, viene durando desde mi infancia, resistió la dictadura, la separación de mis viejos, se proyectó en las primeras incursiones eróticas de la adolecencia. Nada más. Después de eso, el riesgo estaba en la fatiga de materiales, en las distorsiones de los resultados, en el óxido de los ejes. Pero fuí demasiado idiota para tirarla. Y desobediente. La seguí abriendo cada noche de mi vida, aun cuando se acelera vertiginosamente la producción de pesadillas...
Alguien dice que no tiene sentido de realidad. Puede que sea cierto.
Sin embargo, ahí estoy, de abismo en abismo, con mi maquinita, creyendo volar. Terca por naturaleza o ceguera, claro está.
Cuesta superar las cosas que algun día nos hicieron felices... Pero el tiempo muchas veces, con toda la paciencia del mundo, se encarga de sanar esas heridas que nos deja la vida...
Hasta que un día despertas y te das cuenta de que ya no hay dolor, de que salió el sol y la lluvia dejó un hermoso arco iris...
Nunca por más que algo se seque ,muere sin renacer.Podamos tener ceguera; coincido; podemos morir esperando un llamado que nunca llega; coincido;pero algún día sin necesidad de frivolidades y "palmaditas en la espalda"-como bien vos decías-alguien se detiene a mirarnos aceptando nuestras miserias y nuestras "mejores flores"...
Es el relato más lindo desde que te leo...
Abrazo!!!
enlazar al bloger que te nominó, comentar tus hábitos y/o manías que te caracterizan, nominar a 3 bloggers y dejarles un comentario...
Así que,de manera casi forzosa jeje, te invito a que más bloggers conozcan tu mundo...
Beso enorme
yo
en fin...
Me voy a abrir una ginebra, ya vengo.
Me gusta muchísimo tu manera de contar lo que sentís (porque supongo que lo que acabo de leer es un sentimiento enorme).
Diría muchas más cosas, pero quizás suenen a consejos latimeros, y ya estamos advertidos.
en mi Blog dejé algo para vos... por fi pasá a buscarlo!!!!!
besotes!!!